perdedor

la historia, ésa que dicen que se escribe con mayúsculas, siempre ha sido contada por vencedores.

explotación. opresión. cruzadas. guerras. torturas. hogueras.

brujas, cátaros, herejes, putas, maricones, anabaptistas, ladronzuelos, pobres, deformes, raros, borrachos, locos, anarquistas, disidentes, librepensadores, negros, indios, gitanos...

hay etiquetas para todos. hay castigos para todos.

el odio a los diferentes está acechando, el miedo consume.

los estados, naciones, religiones, multinacionales, observan, actúan en silencio, ejecutan sus planes.

nosotros no somos mejores.

tenemos miedo y algún día, el miedo vendrá a cobrarse lo suyo.

pasaste

¿Fue posible que yo no te supiera
cerca de mí, perdido en las miradas?

Los ojos me dolían de esperar.
Pasaste.

Si apareciendo entonces
me hubieras revelado
el país verdadero en que habitabas!

Pero pasaste
como un Dios destruido.

Sola, después, de lo negro surgía
tu mirada.

las afueras,IX. las personas del verbo, j.gil de biedma.

bus stop

© Will Counts

soy muy curioso, esa es la verdad. me gusta mucho observar. en los buses urbanos se ven todo tipo de personas y de situaciones, se oyen todo tipo de conversaciones. me gusta sentarme, siempre que puedo, en los asientos de atrás del todo, están más altos y se puede observar todo lo que ocurre en ese micromundo sobre ruedas.

niñatos en plena efervescencia adolescente, necesitados de demostrar que son los nuevos machos que marcan territorio, su territorio. yonquis que van a tomar la metadona y se pasan de parada. marujas que chillan sin parar y nos cuentan a todos los gustos culinarios de sus manolos. chicas góticas que escuchan su música con generosidad, compartiendo sus gustos con todos los que estemos cerca a través de sus auriculares-megáfonos. señoras mayores que comentan entre sí las últimas novedades en farmacología y avances médicos. mujeres en bata que van de un sitio a otro de la ciudad limpiando la mierda que los demás dejamos en nuestros portales y escaleras. maricas viejos teñidos de arriba abajo y mirando de reojo a los chicos guapos en chándal. maricas jóvenes y tímidos escondidos en sus novelas y con la mirada baja. maricas escandalosas y locas demostrando al mundo lo encantadas que están de conocerse. prostitutas que vienen de hacer sus compras. inmigrantes con su mochila cargada de cd's piratas. obreros que vuelven de la fábrica y sólo desean llegar a su casa cuanto antes y olvidarse de todo. estudiantes que discuten las respuestas de un examen...

pieles negras, rosadas, marrones, blancuzcas, velludas, lampiñas, tersas, fofas. olor a sudor, colonias y pies. gordos, flacos, musculosos y musculocas. altos, bajos. guapos, feos, del montón.

ni uno igual a otro, ni una igual a otra. miles de historias y sólo una. humanos.

sólo eso.

humanos.

escuchando: it looks like you, evan dando

amén

para mamá y la abuela,

ahora que cantáis alegres de verdad...

El reloj marca las 18:56. Llegamos tarde, una vez más.

El calor es asfixiante, el sudor inevitable.

Los viejos ventiladores intentan aplacar el ahogo, derramando un poco de tenue aire a su alrededor.

Nos sentamos en los bancos del lado izquierdo. La abuela, mamá, yo y mis hermanas. Papá siempre está delante, en el órgano, preparado para empezar a tocar en el momento indicado. Los demás ocupan sus asientos ya.

19:01, el pastor da la bienvenida y todos en pie empezamos a cantar. Sonido de guitarras, pandereta y algunos damos palmas. Manos levantadas, amenes por doquier. La abuela empieza a cantar por su cuenta las canciones que le apetecen y ora en voz alta por la paz en toda la redondez de la tierra...Más amenes y aleluyas. Mamá se abanica sin parar con su abanico de papel, las demás hermanas también, hace tanto calor...

Llevamos media hora cantando y no parece que vaya a terminar por ahora, tengo que hacer pis. Salgo al patio y me asalta una bofetada caliente en mi pequeño rostro. Me encamino al servicio... Huele a pino, la parra ya está cargada de uvas y sigo oyendo las voces cantar, cada vez más lejanas, como un sueño del que no quiero despertar...

teatro

con el transcurrir de los años,
se va perdiendo la inocencia gota a gota.
nos disfrazamos, nos tuneamos,
nos escondemos bajo un manto de cultura,
un buen fardo de dinero, una buena carrera,
una capa de superficialidad, muy gruesa,
no tanto como las profundidades del intelectualismo vano...
lo que sea, es lo de menos...
a quién queremos engañar, pobres ilusos,
sólo a nosotros.
pero
tranquilos,
nadie nos dirá nunca nada...
todos hacemos lo mismo.
bienvenidos a la comedia de la vida...

tiempo

anoche, como todas las noches, hablé con mi padre por teléfono.
me recordó que mañana, tal día como mañana hace dieciséis años,
recibí una paliza, un domingo, es verdad, era domingo...
ya no me acordaba...
estrenaba pantalones de verano, todos los años
el mismo ritual...
la ley no escrita de la moda de domingo,
según mi madre,
decía que en verano, sólo en verano,
se podían y debían usar pantalones blancos.
aquellos pantalones quedaron asustados después de
aquello.
nunca más vieron la luz...
extraña tarde la de aquel mayo casi junio.
recuerdo los gritos como ladridos
lejanos,
los golpes y
la mano salvadora que
me levantó del suelo y me sacó de
la jauría.
no es cierto que el tiempo
todo lo cura pero,
lo curioso es que ya ni me acordaba
de la fecha...
y es que hay tantas cosas que recordar,
para qué perder así el tiempo,
con lo que me gusta perderlo a mi manera,
a mi modo, con quien yo quiera...

escuchando: nostalgias, calamaro

caleidoscopio

así, como a través del caleidoscopio
contemplo tus ojos, tus manos,
tu alma, tus ideas...
pareces cambiante, mutante,
evolucionando cromáticamente de
forma constante y
pienso que no llegaré nunca a conocerte del
todo.
el todo no es más que un efecto óptico.

escuchando: jean louis murat, l'au-delà

try

sí...ya sé que no siempre es fácil entenderme...
que a veces puedo divagar demasiado,
extasiarme en lo inútil, explayarme en la nada,
ahondar en tonterías y olvidar las cosas importantes...es cierto...
pero, intenta comprenderme, nunca dije que iba a ser fácil...
yo lo intento...a veces no es suficiente, pero inténtalo otra vez,
intenta comprenderme, try, sólo una vez más...
sólo un poco más y te seré fiel para siempre...try...

caminando

caminaba descalzo por aquel campo verde,
sintiendo la frescura de la hierba húmeda y
el primer calor del mediodía.
me giré y creí ver, por un segundo,
por una milésima parte de mi vida,
tu rostro entre los añosos troncos retorcidos.
te llamé, escuché tu llanto, grité tu nombre...
-aquí estoy-me dijiste, -nunca he estado más cerca de
tí, vivo en tu interior, soy en tí y tú en mí, aún me buscas...

y desperté empapado en sudor...
sólo vi mi reflejo en el cristal sucio de la ventana y,
lo comprendí todo...

escuchando: nómadas, franco battiato

si...

si todos los políticos
se hicieran poetas,
vendría la paz.

si todos los políticos
se hicieran pacifistas,
vendría la paz.

si todos los injustos
se hicieran el harakiri,
vendría la paz.

g. fuertes

ummm, empiezo a cansarme de discursos fascistoides, de manipulaciones informativas, de revisiones pseudohistóricas falseadas, de que todo sea movido por intereses oscuros y económicos, de que la vida de las personas, animales y demás seres vivos no signifique nada para los que acaparan el poder...de que el poder corrompa tanto incluso cuando ese poder sea una mera ficción local, grupal, sectaria...lo peor...es que yo también formo parte de ese engranaje...que nos arrastra y vapulea a su antojo...pero, un momento, yo nunca he creído en determinismos, predestinaciones y destinos escritos de antemano...quizá es el momento de despertar del sueño y comenzar a brillar aquí, en el sitio donde estoy, si por lo menos fuera capaz de esto...mi noche sería un poco más clara...

escuchando: honrado ciudadano de occidente, la buena vida