refugio interior

9.1.09

se acabó lo que se daba

...se acabó...

16.12.08

credo



Es igual si crees en Cristo, Moisés, Buda, Krishna, Marx, Paris Hilton, Christian Dior, en ninguno de ellos o en todos a la vez. Cree en ti, cree en el ser humano, confía en que aún hay esperanza para encontrar un camino, una pequeña luz, un impulso que nos permita seguir adelante y ser felices de vez en cuando. Confía en la perra vida, que es puñetera pero hay que vivirla. Te quiero. Os quiero. Me quiero. Quiero seguir queriendo. Y puede que el amor nos salve de las miserias o al menos, las haga más soportables.

Cree en el amor. Yo quiero creer más.

Y amar.



10.12.08

jodiendo historias, viviendo novelas

foto: david lachapelle

como una ramera,
como un pendón,
como un egoísta,
como un esclavo,
como yo.

jodiéndolo todo,
creyendo en nada
revolcándome en el lodo,
subiendo la montaña y
ahogándome en el fondo
del puto lago
azul,
como su mirada.
negro,
como el futuro.
incoloro,
como todo
lo que he desechado
y
hoy,
de nuevo,
acojo.



30.11.08

¿a dónde vas?


En medio de las pruebas,
Unidos seguimos caminando.
En medio de las pruebas,
Unidos seguimos caminando
Y nada nos detiene para continuar.

¡Oh gloria, aleluya, unidos seguimos caminando!
¡Oh gloria, aleluya, unidos seguimos caminando!
Y nada nos detiene para continuar.


21.11.08

tapiz


Cuéntame cómo fuiste tejiendo este tapiz de
sentimientos,
cómo fuiste hilvanando unos hilos con otros,
paciencia infinita de saber que el fin
justifica los medios de estar en medio
y saberse estorbo.

Cuéntame cómo supiste escoger los colores de
retales tan viejos y feos,
cómo viste su belleza invisible
para cualquier ojo de humano, ser, humanoide.
Y no podías estarte quieto.

Dime corazón mío,
en fin, por qué a tu edad sigues tan loco...


11.11.08

polilla




Soy como las polillas.

Revoloteo sin ton ni son,

doy bandazos sin rumbo fijo,

me acerco peligrosamente a las bombillas

y

cuando me quemo,

me doy cuenta de que mis alas

nunca han sido bonitas de verdad,

ni estaba preparado

para tan altos vuelos.


Soy una polilla kamikaze,

polilla tontorrona,

polilla de pueblo.


6.11.08

borroso



He mirado el reloj sin conocerte,
sin esperar del tiempo una instantánea
más o menos veraz de tu presencia.

Tú te conoces como un hueso propio,
no puede haber jamás contradicciones
en la verdad que eres.
Sin embargo,
no hay espejos que me digan que aún me miras,
y aun sabiéndolo yo
no sé si son recuerdos o espejismos.

Reconozco mi prisa, más me ausento.
Reconozco mi ausencia, pero es tarde.


Contra lo hecho, Chema Prieto. Ciertas mentiras.

5.11.08

todo va mal

...y el apocalipsis sin llegar...

con la falta que me hace ahora mismo un buen apocalipsis o algo...

1.11.08

salmo latinoamericano




Los Pies del mundo hoy caminan
por las veredas de asfalto y violencia,
pero el corazón de los humildes
es más fuerte que los cañones y bombas.

La Paz para la humanidad
No vendrá de fuera
Ni se construirá con armas nucleares,
Ni llegará sólo por acuerdos de gobiernos.

Llegará como la aurora para este mundo maltratado

y ya casi cansada,
llegará de la mano de los simples,
de la gente humilde, de los pobres de la tierra,
y será anunciada por la boca de los niños y niñas,
y al sonido de la música de jóvenes valientes.

Será como el rocío para esta tierra seca...



28.10.08

día de muertos


cada año al llegar esta época íbamos al cementerio con un cubo, trapos, botes de pintura, cepillos, pinceles, brochas, aguarrás...durante varios días se preparaban, raspaban viejas pinturas, se definían las letras de nuevo, se pintaba la lápida para que pareciese nueva, se tiraban flores viejas, se limpiaba a fondo. yo miraba a mi madre realizar estas cosas mientras paseaba por las tumbas de los vecinos, los parientes lejanos, la gente del pueblo. las mujeres estaban hablando mientras hacían la limpieza, se encontraban, comentaban, rumoreaban, recordaban...como hacían al encontrarse en el mercado, pero éste era el puesto de los muertos.

cuando llegaba el día de los muertos, íbamos con un buen ramo de flores para honrar la memoria de los nuestros. es difícil expresar lo que sientes cuando eres un niño y ves tu nombre en una pequeña lápida blanca. me habían explicado muchas veces que ése no era yo, que era mi hermano mayor, en honor del cual me habían puesto su nombre. yo no sabía muy bien la diferencia entre el niño del cementerio y yo mismo. dos personas hijas de los mismos padres y que se llaman igual, ¿no habían de ser la misma? racionalizar con 7 años no suele ser fácil.

han pasado los años. mi madre ya no va a limpiar la lápida, ni la abuela, ni la tía jose, ni el tío félix, ni el tío juan, ni charito, ni el vecino pepe, ni maria josé la compañera de hospital de mamá, ni flora, ni milagros...cuando te mueres, la limpieza es algo muy relativo, hay mejores cosas en las que pensar.

el amor se esconde dentro del arco iris
el amor se esconde en estructuras moleculares
el amor es la respuesta

j. morrison