credo

Es igual si crees en Cristo, Moisés, Buda, Krishna, Marx, Paris Hilton, Christian Dior, en ninguno de ellos o en todos a la vez. Cree en ti, cree en el ser humano, confía en que aún hay esperanza para encontrar un camino, una pequeña luz, un impulso que nos permita seguir adelante y ser felices de vez en cuando. Confía en la perra vida, que es puñetera pero hay que vivirla. Te quiero. Os quiero. Me quiero. Quiero seguir queriendo. Y puede que el amor nos salve de las miserias o al menos, las haga más soportables.

Cree en el amor. Yo quiero creer más.

Y amar.

¿a dónde vas?

En medio de las pruebas,
Unidos seguimos caminando.
En medio de las pruebas,
Unidos seguimos caminando
Y nada nos detiene para continuar.

¡Oh gloria, aleluya, unidos seguimos caminando!
¡Oh gloria, aleluya, unidos seguimos caminando!
Y nada nos detiene para continuar.

tapiz

Cuéntame cómo fuiste tejiendo este tapiz de

sentimientos,

cómo fuiste hilvanando unos hilos con otros,

paciencia infinita de saber que el fin

justifica los medios de estar en medio

y saberse estorbo.

Cuéntame cómo supiste escoger los colores de

retales tan viejos y feos,

cómo viste su belleza invisible

para cualquier ojo de humano, ser, humanoide.

Y no podías estarte quieto.

Dime corazón mío,

en fin, por qué a tu edad sigues tan loco...

todo va mal

...y el apocalipsis sin llegar...

con la falta que me hace ahora mismo un buen apocalipsis o algo...

día de muertos

cada año al llegar esta época íbamos al cementerio con un cubo, trapos, botes de pintura, cepillos, pinceles, brochas, aguarrás...durante varios días se preparaban, raspaban viejas pinturas, se definían las letras de nuevo, se pintaba la lápida para que pareciese nueva, se tiraban flores viejas, se limpiaba a fondo. yo miraba a mi madre realizar estas cosas mientras paseaba por las tumbas de los vecinos, los parientes lejanos, la gente del pueblo. las mujeres estaban hablando mientras hacían la limpieza, se encontraban, comentaban, rumoreaban, recordaban...como hacían al encontrarse en el mercado, pero éste era el puesto de los muertos.

cuando llegaba el día de los muertos, íbamos con un buen ramo de flores para honrar la memoria de los nuestros. es difícil expresar lo que sientes cuando eres un niño y ves tu nombre en una pequeña lápida blanca. me habían explicado muchas veces que ése no era yo, que era mi hermano mayor, en honor del cual me habían puesto su nombre. yo no sabía muy bien la diferencia entre el niño del cementerio y yo mismo. dos personas hijas de los mismos padres y que se llaman igual, ¿no habían de ser la misma? racionalizar con 7 años no suele ser fácil.

han pasado los años. mi madre ya no va a limpiar la lápida, ni la abuela, ni la tía jose, ni el tío félix, ni el tío juan, ni charito, ni el vecino pepe, ni maria josé la compañera de hospital de mamá, ni flora, ni milagros...cuando te mueres, la limpieza es algo muy relativo, hay mejores cosas en las que pensar.

por caridad

ya había pasado un año desde la última vez que lo había visto de lejos, camino de la estación. estaba ahí fuera, lo sabía, le había dado tiempo a intuirlo por el rabillo del ojo antes de meterse apresuradamente en el servicio. la discoteca de bote en bote como cada verano, todos los forasteros habían venido al pueblo una vez más. también él. ¿y qué podía hacer para no parecer un imbécil cuando se topase con...?

fue inevitable que todo acabara así: tan precipitado, tan cutre, tan frío, con fingida indiferencia...

lo peor de todo es que sabía que volvería a ocurrir. sólo tenía que salir de su apestoso escondite, cruzar una mirada y todo volvería a repetirse. se arrastraría, suplicaría, vendería su alma por un poco de cariño...mentiroso, comprado, interesado y vacío...pero cariño, un poquito de cariño...

seronda

Con la llegada del otoño Doña Pepita sentía que había perdido la oportunidad, una vez más, de disfrutar del verano, tal y como siempre habían hecho en su familia desde que ella podía recordar. Pero de eso hacía ya mucho tiempo. Ella anhelaba la llegada de la nueva estación.

-¡Cuando llega el otoño me duele hasta el coño!-le había dicho la vecina del primero esa mañana al encontrarse en la escalera. Esa mujer tan vulgar que tenía siempre la televisión a todo volumen y de cuya casa salía normalmente un olor a rancio imposible de esquivar.

-¡Qué sabrá esa tía puerca lo que es el otoño!-se dijo Doña Pepita, -el otoño es un momento especial, sabroso, a media luz, deliciosamente melancólico...la vuelta al colegio de los niños, la vendimia, las uvas con pan, las tardes de paseo por la alameda con la rebeca puesta, el olor de las chaquetas recién sacadas del armario, los colores de las hojas caídas, el fresco anochecer y sus colores, las primeras lluviejas...las visitas más frecuentes a su familia, ahora que viven todos juntos en el cementerio, las largas charlas con ellos, las flores, ah, las flores son tan bonitas también en otoño...

aquí estoy todavía

Aquí estoy todavía

(salmo responsorial)

Nací feliz y pequeño,
demasiado sensible decían todos.
El muñeco de mis hermanas,
la niña de los ojos de mi madre,
el heredero de mi padre,
el guardián de secretos de mi abuela,
el compañero de juegos de mis primos...
nací feliz y pequeño.

Y aquí estoy todavía, aleluya.

Aprendí pronto a hablar,
a decir por favor y gracias
y a cantar: Jesús me ama, bien lo sé...
Aprendí los nombres de las cosas
y cómo recitar un poema.
Crecí en una mata de sandía
y comiendo helados a escondidas.
Aprendí los nombres de las cosas.

Y aquí estoy todavía, aleluya.

Descubrí pronto lo que es la ignorancia,
el odio y la tristeza.
Recibí golpes, palizas e insultos
años y años en la escuela,
pero yo ya sabía los nombres de las cosas
y el poder que tienen las palabras.
Crecí sintiéndome un raro
que sabía demasiado.

Y aquí estoy todavía, aleluya.

Tuve tiempo de conocer el amor,
la música, el arte, la amistad, la poesía.
De ver otros caminos,
de buscar nuevas salidas.
Entonces el dolor se instaló en nuestra casa,
la enfermedad, el cansancio,
las partidas.
Perdí a madre, a la abuela, a mi amiga cuando más falta me hacían.

Y aquí estoy todavía, aleluya.

Y doy gracias al Espíritu que da vida,
por todo el sufrimiento,
por cada paso dado y cada caída,
por cada resaca dolorosa
y cada pesadilla vivida.
Gracias por todo lo aprendido, lo vivido,
lo que puedo contemplar mientras viva.
Por respirar un nuevo día.

Y aquí estoy todavía, aleluya.

buda, mi colega

tengo que limpiar el buda del escritorio,

que está lleno de mugre y polvo,

sobre todo por el pecho y la barriga; ah,

hemos pasado tantas noches juntos; hemos

soportado la trivialidad y el horror; en momentos turbios

nos hemos reído

limpiamente. ahora

lo menos que se merece es un buen

repaso

con un paño húmedo;

algunas noches, muy largas,

han sido verdaderamente terribles,pero

el buda ha sido una compañía agradable

y tranquila; no llega a mirarme nunca, pero

nunca deja de reírse. se ríe

de esta porquería de

vida: no hay nada que hacer.

"limpiarme ¿para qué?", me pregunta, "volveré a

ensuciarme".

"finjo compartir una necia cordura", le

contesto.

"bébete el vino", responde, "tú sirves para

eso".

"y", le pregunto: "¿para qué sirves

tú?"

replica: "para casi

mirarte".

luego se calla.

lleva una sarta de cuentas con una

borla.

¿cómo ha llegado hasta

aquí?

c. bukowski

asombrosa gracia

asombrosa gracia

qué dulce es tu sonido,

has salvado a un perdido como yo...

la gracia.

secuestrada por la religión,

oculta tras capas de ritos, dorados, biblias,

preceptos, dogmas, mandamientos,

condenas, cielos e infiernos.

está silenciosamente presente en cada momento de la vida:

en el lecho de muerte del enfermo,

entre el grupo de niños que juegan en corro,

con la madre que espera una llamada del hijo,

en el beso que comparten dos personas que se aman,

sobre los campos cubiertos de grano maduro,

en el trino del pajarillo que nos despierta por la mañana,

en el perdón ofrecido al amigo que nos hiere...

en esto y mucho más,

está la gracia.

y así sea.

hijos del sol

como hijos del sol podríamos vivir
si fuésemos conscientes
de lo poco que hace falta para serlo.
pero
no sabemos,
no podemos,
no nos dejan,
no queremos.

no lo haremos.

oh, gracias!

estaba apoyado en la barra de aquel bar tan cutre que había al lado del instituto.

ese día nos saltamos filosofía, creo que kant. yo apuraba mi caña de cerveza con la mirada perdida, los otros jugaban una partida de diana. un viernes más, nuevo fin de semana, el pedo nuestro de cada día, los mismos bares, la misma gente, el mismo hedor.

me aburría.

sentía una vacío enorme, un hastío indescriptible de mí mismo y de mi entorno.

y te vi llegar.

me saludaste, sonreíste y sin darme ni cuenta, pasamos el día hablando de nada y descubriéndonos todo.

cogí tu mano, te apoyaste en mi hombro y oh, gracias!

salvaste mi vida.

recuerda

¿recuerdas los versos de lorca recitados?

¿recuerdas las meriendas con rimas improvisadas?

¿recuerdas las obras costumbristas de los hermanos álvarez quintero las noches de verano?

¿recuerdas la mecedora en la puerta tomando el fresco?

¿recuerdas el olor del romero y la yerbabuena?

¿recuerdas el sabor de la sandía después de una siesta?

¿recuerdas...?

yo ya no puedo,

quiero seguir viviendo.

pero no sé si eso es posible

sin tu recuerdo.

la rueda de la vida

La rueda de la vida no se puede parar, todo cambia, nada permanece y en ese fluir, nuestras vidas prosiguen su camino hasta el final. Hace unos días tuve que hacer un viaje urgente para despedir a un familiar. Me faltan dedos desde hace mucho tiempo para contar las personas que quiero y que ya no están aquí de forma visible, aunque están, mientras las recordamos están. Evidentemente han sido unos días tristes, momentos dolorosos para los que se quedan.

Sin embargo, los velatorios siempre terminan convirtiéndose en momentos de comunión y risas, de celebración de la vida. La familia extensa se reúne y comparte la alegría y la tristeza. Quienes hace pocos años éramos los pequeños de la familia, ya somos señores y señoras mayores, nuestros padres y madres son abuelos, y los bebés de hace poco ya viven su vida adulta y tienen pareja.
La rueda de la vida no se puede parar...ni yo tampoco.
Espero que el día que me entierren se oigan las risas y la alegría de vivir, seré un recuerdo...como el soplo del viento.
Escuchad, se oye el silencio.

recurrente

The sound of silence

is all the instruction

You'll get

El sonido del silencio

es toda la instrucción

que recibirás

Dharma Pops, J. Kerouac

Ummm, me repito, lo sé, lo sé. Sé que he escrito otras veces cosas parecidas. Bueno, realmente casi siempre escribo sobre lo mismo, de una u otra manera. Sobre la necesidad de conocerse a uno mismo, la necesidad de explorar los sentimientos en todas sus variantes, la mierda que somos capaces de acumular en nuestro interior, independientemente de la mierda orgánica que desechamos diariamente...todo lo que nos impide vivir en libertad, escoger nuestro camino, convivir en paz con nuestros compañeros de viaje y todo eso. Bla, bla, bla. Suena bonito, ñoño, manido. Es cierto. Es parte de mi búsqueda, de comprensión de la vida. Cada uno lo hacemos como sabemos y podemos. Yo no doy para más. Y lo que tenía que decir, creo que ya está dicho. Mejor callar. Que hable el silencio.

falsa amistad

más mala es una mala lengua
que la mano de un verdugo,
que el verdugo mata a un hombre
y una mala lengua a muchos.

¿qué mecanismo nos empuja a hacer daño a los que bien nos han tratado?

¿por qué pisoteamos la mano que se nos tiende?

¿la mezquindad ya era o vino después?

¿el olvido es un buen pago por los favores recibidos?

¿el interés respondía sólo al propio beneficio?

las mosquitas muertas nunca tienen bastante.

a veces, yo tampoco.

El hombre es capaz de dominar toda clase de fieras, aves, serpientes y animales del mar, y los ha dominado; pero nadie ha podido dominar la lengua. Es un mal que no se deja dominar y que está lleno de veneno mortal. Santiago 3.7-8

tan suavemente

miro y no veo nada,

escucho y no lo oigo.

me sorprende que se aleje tan en silencio,

a hurtadillas,

sin hacer ningún ruido.

la luz llega en pequeñas cápsulas,

microscópicas,

partículas esféricas que

atraviesan mis venas,

azules,

como la noche.

magnética,

como el no sentimiento,

cálida,

como la mirada del ángel.

el miedo ha cerrado la puerta,

sus sordos pasos se alejan...

tan suavemente...

sigue

hermana, toma mi mano.

hermano, ¿vienes conmigo?

padre, ¿has visto hoy el amanecer?

ego, ¿has tenido suficiente por hoy?

no...

entonces, ven tú también...

puer, pueri...

Hace unos días estuve en un CRA "Colegio Rural Agrupado", participando como animador en unos talleres se sensibilización intercultural con niños y niñas de Infantil y primer ciclo de Primaria, en un pequeño pueblo entre la montaña y el mar. Fue una experiencia acojonante, sobre todo, el ver la ilusión no ya de los niños, que también, sino de los maestros y maestras rurales. Educadores que luchan a diario, con más empeño y dedicación que medios muchas veces, por proporcionar herramientas y conocimientos que ayuden a formar personas autónomas, críticas y maduras. Es difícil enseñar a aprender a aprender. Disfrutar aprendiendo, construyendo tu propio universo cognitivo, dejando atrás la educación bancaria de la que hablara el gran pedagogo Paulo Freire, la educación del calentar la silla y chitón. La educación que viene bien al poder establecido, gente sumisa y sin autoconciencia, hacedores de euros que no den problemas.

Soy un iluso, lo sé. Sigo creyendo en la educación a estas alturas, sigo creyendo en la máxima de Owen: "La educación es la fuente principal de todo bien y de todo mal, de toda miseria y de toda felicidad".

Bueno, ya sé que Owen tenía una tendencia a exagerar la bondad del ser humano y la educación, pero sigue siendo un bonito sueño...quiero pensar...

Sí, lo creo.

energía

hay ocasiones, más o menos recurrentes, en las que es fácil dejarse llevar por la marea de lo cotidiano, las obligaciones, el trabajo, las relaciones sociales que nada aportan, el frenesí de la vida postmoderna si es que eso existe...te dejas sangrar, explotar, evadir, pisotear, cegar, porque la maquinaria no puede pararse.

actividad, actividad, actividad...

y no te das cuenta de que...

días de mucho, vísperas de ná.