fiebre

la fiebre

me hace divagar,

llorar,

alucinar,

soñar,

morir...

hasta la vuelta a

la vida.

pánico escénico

foto: tim barber

-joder, si me mirara un poco...-

-aquel tío no hace más que mirarme...uf, qué hago...-

-parece que se ha dado cuenta...eh, y ahora, qué hago? me acerco? y qué le digo?-

-ostia, que viene hacia aquí...-

-me está sonriendo...mejor voy al grano y no me ando con las tonterías de siempre...-

-joder, joder, no sé qué hacer, no me gusta especialmente, pero...-

-mierda! tenía que llegar su amiga precisamente ahora...pues me voy...no sé...sí, me voy...-

-mierda! tenía que llegar esta pesada ahora, ya que me había decidido...-

todo tiene su momento

En este mundo todo tiene su hora.
Hay una momento para todo cuanto ocurre:

Un momento para nacer
y un momento para morir.
Un momento para plantar
y un momento para arrancar.
Un momento para matar
y un momento para sanar.
Un momento para destruir
y un momento para edificar.
Un momento para llorar
y un momento para reir.
Un momento para el duelo
y un momento para la fiesta.
Un momento para lanzar piedras
y un momento para recogerlas.
Un momento para abrazarse
y un momento para separarse.
Un momento para intentar
y un momento para desistir.
Un momento para guardar
y un momento para desechar.
Un momento para rasgar
y un momento para coser.
Un momento para callar
y un momento para hablar.
Un momento para amar
y un momento para odiar.
Un momento para la guerra
y un momento para la paz.

Eclesiastés 3.1-8

mandala: www.agopaez.com

trece rosas

«Madre, hermanos, con todo el cariño y entusiasmo os pido que no me lloréis nadie. Salgo sin llorar. Me matan inocente, pero muero como debe morir una inocente. Madre, madrecita, me voy a reunir con mi hermana y papá al otro mundo, pero ten presente que muero por persona honrada. Adiós, madre querida, adiós para siempre. Tu hija, que ya jamás te podrá besar ni abrazar. Que mi nombre no se borre en la historia».

Julia Conesa Conesa, 19 años.

Las Trece Rosas:

1. Carmen Barrero Aguado

2. Martina Barroso García

3. Blanca Brissac Vázquez
4. Pilar Bueno Ibáñez

5. Julia Conesa Conesa

6. Adelina García Casillas

7. Elena Gil Olaya

8. Virtudes González García

9. Ana López Gallego

10. Joaquina López Laffite

11. Dionisia Manzanero Salas

12. Victoria Muñoz García

13. Luisa Rodríguez de la Fuente

Las Trece Rosas es el nombre colectivo que se les dio a un grupo de trece muchachas, siete de ellas menores de edad, fusiladas por la represión franquista poco después del fin de la Guerra Civil Española.

Tras la caída de Madrid en manos de las tropas franquistas y el fin de la guerra, las Juventudes Socialistas Unificadas intentaban reorganizarse bajo la dirección de José Peña Brea, de 21 años. José Peña fue detenido por una delación, y obligado mediante torturas a dar todos los nombres que sabía y firmar una declaración preparada. Entre los así denunciados se hallaban las Trece Rosas, que fueron arrestadas y conducidas a la Cárcel de Mujeres de Ventas. Allí serían hacinadas y torturadas en numerosas ocasiones.
En la madrugada del 5 de agosto de 1939 fueron fusiladas junto a la tapia del cementerio de la Almudena de Madrid sin que pesaran sobre ellas crímenes "de sangre" y por el único delito de haber defendido la legalidad republicana desde las Juventudes Socialistas Unificadas y el Partido Comunista de España.

x, me llamo x

"i'm worse at what i do best,
and for this gift i feel blessed..."

*

"soy peor en lo que mejor hago

y me siento bendecido por este regalo..."

smells like teen spirit, nirvana

*

x nos llamaban. un producto comercial como otro cualquiera.

generación x.

y como empezó, acabó: por obra y gracia de las discográficas y multinacionales.

adolescentes dolientes por la muerte de un nuevo santo, san kurt cobain de los estupefacientes.

llorábamos mientras escuchábamos las cintas regrabadas de conciertos de nirvana y los primeros cedés que conocíamos, pues pocos tenían ese aparato tan moderno que los reproducía. celebrábamos nuestra eucaristía con calimochos y güisquis a la salud del nuevo mártir del rock.

y sobre todas las cosas mucha inocencia aún sin pisotear.

sigo pensando...que...

la inocencia no siempre es positiva...

los tiempos pasados no siempre son mejores...

la mentira a veces nos salva la vida...

pero los sueños no mueren...si queremos que así sea...

viva la vida

Cerraron sus ojos
que aún tenía abiertos,
taparon su cara
con un blanco lienzo,
y unos sollozando,
otros en silencio,
de la triste alcoba
todos se salieron.

La luz que en un vaso
ardía en el suelo,
al muro arrojaba
la sombra del lecho;
y entre aquella sombra
veíase a intérvalos
dibujarse rígida
la forma del cuerpo.

Despertaba el día,
y, a su albor primero,
con sus mil ruidos
despertaba el pueblo.
Ante aquel contraste
de vida y misterio,
de luz y tinieblas,
yo pensé un momento:

—¡Dios mío, qué solos
se quedan los muertos!

*

De la casa, en hombros,
lleváronla al templo
y en una capilla
dejaron el féretro.
Allí rodearon
sus pálidos restos
de amarillas velas
y de paños negros.

Al dar de las Ánimas
el toque postrero,
acabó una vieja
sus últimos rezos,
cruzó la ancha nave,
las puertas gimieron,
y el santo recinto
quedóse desierto.

De un reloj se oía
compasado el péndulo,
y de algunos cirios
el chisporroteo.
Tan medroso y triste,
tan oscuro y yerto
todo se encontraba
que pensé un momento:

¡Dios mío, qué solos
se quedan los muertos!

*

De la alta campana
la lengua de hierro
le dio volteando
su adiós lastimero.
El luto en las ropas,
amigos y deudos
cruzaron en fila
formando el cortejo.

Del último asilo,
oscuro y estrecho,
abrió la piqueta
el nicho a un extremo.
Allí la acostaron,
tapiáronle luego,
y con un saludo
despidióse el duelo.

La piqueta al hombro
el sepulturero,
cantando entre dientes,
se perdió a lo lejos.
La noche se entraba,
el sol se había puesto:
perdido en las sombras
yo pensé un momento:

¡Dios mío, qué solos
se quedan los muertos!

*

En las largas noches
del helado invierno,
cuando las maderas
crujir hace el viento
y azota los vidrios
el fuerte aguacero,
de la pobre niña
a veces me acuerdo.

Allí cae la lluvia
con un son eterno;
allí la combate
el soplo del cierzo.
Del húmedo muro
tendida en el hueco,
¡acaso de frío
se hielan sus huesos...!

*

¿Vuelve el polvo al polvo?
¿Vuela el alma al cielo?
¿Todo es sin espíritu,
podredumbre y cieno?
No sé; pero hay algo
que explicar no puedo,
algo que repugna
aunque es fuerza hacerlo,
el dejar tan tristes,
tan solos los muertos.

RIMA LXXIII, G.A.Bécquer

del semos españa o fascismo one more time

semos españa...

volverán banderas victoriosas, camisas azules y miraditas cara al sol...

dicen los preclaros adalides del verdadero patriotismo que por supuesto siempre va enfundado en la bandera rojigualda a la que cantaba marujita díaz y chimpún, que salgamos a las calles a ensalzar a una bandera, a declarar nuestro orgullo patrio.

que salga su madre.

defensores de las guerras, la represión y el genocidio. incapaces de abandonar de una vez el pensamiento fascista de sus orígenes dictatoriales.bendecidos por obispos y jerarcas.

por mis muertos que ninguna bandera me la levanta.

ninguna bandera merece una vida...

-que semos españa, coño!- gritan.

po bueno, po fale, po me alegro.

burbuja

foto: bobby puleo

la burbuja explota
cuando menos lo esperas
y entonces,
la tranquilidad.

diferente

foto: dash snow

cuantas veces nos creemos diferentes y en realidad lo somos.

solo que eso es la norma, ser diferente. sin embargo nos creemos únicos.

puede que así sea, pero la mayoría terminamos deseando las mismas cosas.

estamos desquiciados.

queremos ser únicos pero al mismo tiempo,

rechazamos a los que en apariencia no cumplen nuestros cánones.

nos sentimos especiales, pero despreciamos la singularidad de otros seres humanos.

nos da miedo lo diferente.

nuestro ego no soporta sentirse un segundón.

queremos ser el centro del universo.

lo más triste es que lo somos, sí.

pero no sabemos serlo.

no sabemos compartirlo,

no aportamos nuestra luz,

no sabemos nada.

deambulamos ansiando tener más,

aparentar más, ser más que nadie...

y así sólo somos la desgracia, la nada, la mentira, lo podrido y vacío.

a veces despertamos y

somos capaces de aprender algo.

quizá entonces haya esperanza

de que la eterna rueda

deje de rodar.

si te has caído,

levántate y vuelve a caminar.

medir

foto: yu ukai

525.600 minutos,
525.000 momentos tan preciados,
525.600 minutos,
¿cómo se mide un año más?
¿en días? ¿en noches? ¿en tardes? ¿en tazas de café?
¿en pulgadas? ¿en millas? ¿en risas? ¿en peleas?
en 525.600 minutos
tú, ¿cómo mides un año de vida?
¿qué tal con amor?
¿qué tal con amor?
¿qué tal con amor?
mide en amor.
tiempos de amor,
tiempos de amor.