over the rainbow

más allá del arcoiris, mamá, viajas en sueños interestelares.
más allá del arcoiris, conoces ya la verdad de la existencia y
el amor primigenio que nos da la vida...
ya tienes un hogar más allá del sol, y aquí,
hoy, te deseo un feliz no-cumpleaños, chiquitina...

vuela

vuela
que esta tarde ha salido el arco iris
y la lluvia se ha llevado al enemigo
que ya nadie tiene ganas de insultarte
que hace tiempo ya
que de un tiempo a esta parte
se suman los amigos

vuela
y a la mierda los disfraces y los muros
los armarios los silencios los pasillos
vuela porque ya por fin tenemos alas
vuela porque más allá de tu ventana
tienes mundo construido

bien
esta noche volaré
te juro que volaré
te juro que volaré

ya
surco el cielo sin temor
y no pediré perdón
y no pediré perdón

bravo por todos esos amigos
que me quieren ver contigo
que contigo me ven bien

bravo por todos esos amigos
que me quieren ver contigo
que contigo me ven bien

bravo
que esta tarde ha salido el arco iris
y la lluvia se ha llevado al enemigo
bravo porque sale el sol por la mañana
bravo porque estás muy bueno en la ventana
y más cuando quedas conmigo

bravo
por los que sufrieron lo que no he sufrido
y por todos los que hicieron el camino
bravo por el verde que te quiero verde
que en algún lugar mi lorca sigue vivo y
te grita sé valiente

bien
esta noche volaré
te juro que volaré
te juro que volaré

ya
surco el cielo sin temor
y no pediré perdón
y no pediré perdón

bravo por todos esos amigos
que me quieren ver contigo
que contigo me ven bien

bravo por todos esos amigos
que me quieren ver contigo
que contigo me ven bien

andrés lewin

libertad

semana del orgullo marica, lesbi, bi, trans y hetero también, claro.
amaos los unos a los otros, las unas a las otras, los unos a las otras y a todo el mundo mundial...
viva el amor!!! viva la libertad!!!!

nada más

ummm...olía a hierbabuena y romero...el gato estaba jugando al otro lado del jardín...el día era perfecto, luminoso...las nubes dibujaban en el cielo sus formas atrevidas...te miré de reojo y estabas leyendo, absorto, tu libro preferido...sonreí, me miraste, nos besamos con los ojos y fui feliz, en ese precioso momento...nada más...fui realmente feliz...

manos arriba!!

mi abuela decía que antes a robar se iba a sierra morena, ahora no. se idean cánones y esas cosas desde lujosos despachos, para que luego digan que la ciencia no avanza una barbaridá, y que sabe más el diablo por viejo que por diablo. cualquier día salen de debajo de la cama y nos demandan por tener un sueño tórrido con algún cantante sin pagar. si curro jiménez levantara la cabeza...hombre ya!!!

todos contra el canon, ea!! http://www.todoscontraelcanon.es

borracha

© Peter A. Calvin

"cuando se emborracha un pobre le llaman el borrachón;
si se emborracha un rico, qué malito está el señor..."

refrán popular

las luces del local titilan agonizantes. una noche más de lamentos y penas en rededor. las botellas son apuradas hasta las heces, una tras otra sucumben en brazos del dolor. anestesia, embotamiento, sentimientos anegados en vasos de whisky, notas musicales martilleando el cerebro, risas, lágrimas, hedor. el humo del tabaco impide la visión, la niebla se extiende sin compasión.

y no.

las penas no mueren ahogadas en alcohol, sólo se aplazan, se adormecen, carcomen el corazón.

y mañana será otro día, quién lo sabe, quizás no.

perdedor

la historia, ésa que dicen que se escribe con mayúsculas, siempre ha sido contada por vencedores.

explotación. opresión. cruzadas. guerras. torturas. hogueras.

brujas, cátaros, herejes, putas, maricones, anabaptistas, ladronzuelos, pobres, deformes, raros, borrachos, locos, anarquistas, disidentes, librepensadores, negros, indios, gitanos...

hay etiquetas para todos. hay castigos para todos.

el odio a los diferentes está acechando, el miedo consume.

los estados, naciones, religiones, multinacionales, observan, actúan en silencio, ejecutan sus planes.

nosotros no somos mejores.

tenemos miedo y algún día, el miedo vendrá a cobrarse lo suyo.

pasaste

¿Fue posible que yo no te supiera
cerca de mí, perdido en las miradas?

Los ojos me dolían de esperar.
Pasaste.

Si apareciendo entonces
me hubieras revelado
el país verdadero en que habitabas!

Pero pasaste
como un Dios destruido.

Sola, después, de lo negro surgía
tu mirada.

las afueras,IX. las personas del verbo, j.gil de biedma.

bus stop

© Will Counts

soy muy curioso, esa es la verdad. me gusta mucho observar. en los buses urbanos se ven todo tipo de personas y de situaciones, se oyen todo tipo de conversaciones. me gusta sentarme, siempre que puedo, en los asientos de atrás del todo, están más altos y se puede observar todo lo que ocurre en ese micromundo sobre ruedas.

niñatos en plena efervescencia adolescente, necesitados de demostrar que son los nuevos machos que marcan territorio, su territorio. yonquis que van a tomar la metadona y se pasan de parada. marujas que chillan sin parar y nos cuentan a todos los gustos culinarios de sus manolos. chicas góticas que escuchan su música con generosidad, compartiendo sus gustos con todos los que estemos cerca a través de sus auriculares-megáfonos. señoras mayores que comentan entre sí las últimas novedades en farmacología y avances médicos. mujeres en bata que van de un sitio a otro de la ciudad limpiando la mierda que los demás dejamos en nuestros portales y escaleras. maricas viejos teñidos de arriba abajo y mirando de reojo a los chicos guapos en chándal. maricas jóvenes y tímidos escondidos en sus novelas y con la mirada baja. maricas escandalosas y locas demostrando al mundo lo encantadas que están de conocerse. prostitutas que vienen de hacer sus compras. inmigrantes con su mochila cargada de cd's piratas. obreros que vuelven de la fábrica y sólo desean llegar a su casa cuanto antes y olvidarse de todo. estudiantes que discuten las respuestas de un examen...

pieles negras, rosadas, marrones, blancuzcas, velludas, lampiñas, tersas, fofas. olor a sudor, colonias y pies. gordos, flacos, musculosos y musculocas. altos, bajos. guapos, feos, del montón.

ni uno igual a otro, ni una igual a otra. miles de historias y sólo una. humanos.

sólo eso.

humanos.

escuchando: it looks like you, evan dando

amén

para mamá y la abuela,

ahora que cantáis alegres de verdad...

El reloj marca las 18:56. Llegamos tarde, una vez más.

El calor es asfixiante, el sudor inevitable.

Los viejos ventiladores intentan aplacar el ahogo, derramando un poco de tenue aire a su alrededor.

Nos sentamos en los bancos del lado izquierdo. La abuela, mamá, yo y mis hermanas. Papá siempre está delante, en el órgano, preparado para empezar a tocar en el momento indicado. Los demás ocupan sus asientos ya.

19:01, el pastor da la bienvenida y todos en pie empezamos a cantar. Sonido de guitarras, pandereta y algunos damos palmas. Manos levantadas, amenes por doquier. La abuela empieza a cantar por su cuenta las canciones que le apetecen y ora en voz alta por la paz en toda la redondez de la tierra...Más amenes y aleluyas. Mamá se abanica sin parar con su abanico de papel, las demás hermanas también, hace tanto calor...

Llevamos media hora cantando y no parece que vaya a terminar por ahora, tengo que hacer pis. Salgo al patio y me asalta una bofetada caliente en mi pequeño rostro. Me encamino al servicio... Huele a pino, la parra ya está cargada de uvas y sigo oyendo las voces cantar, cada vez más lejanas, como un sueño del que no quiero despertar...