buda, mi colega

tengo que limpiar el buda del escritorio,

que está lleno de mugre y polvo,

sobre todo por el pecho y la barriga; ah,

hemos pasado tantas noches juntos; hemos

soportado la trivialidad y el horror; en momentos turbios

nos hemos reído

limpiamente. ahora

lo menos que se merece es un buen

repaso

con un paño húmedo;

algunas noches, muy largas,

han sido verdaderamente terribles,pero

el buda ha sido una compañía agradable

y tranquila; no llega a mirarme nunca, pero

nunca deja de reírse. se ríe

de esta porquería de

vida: no hay nada que hacer.

"limpiarme ¿para qué?", me pregunta, "volveré a

ensuciarme".

"finjo compartir una necia cordura", le

contesto.

"bébete el vino", responde, "tú sirves para

eso".

"y", le pregunto: "¿para qué sirves

tú?"

replica: "para casi

mirarte".

luego se calla.

lleva una sarta de cuentas con una

borla.

¿cómo ha llegado hasta

aquí?

c. bukowski