x, me llamo x

"i'm worse at what i do best,
and for this gift i feel blessed..."

*

"soy peor en lo que mejor hago

y me siento bendecido por este regalo..."

smells like teen spirit, nirvana

*

x nos llamaban. un producto comercial como otro cualquiera.

generación x.

y como empezó, acabó: por obra y gracia de las discográficas y multinacionales.

adolescentes dolientes por la muerte de un nuevo santo, san kurt cobain de los estupefacientes.

llorábamos mientras escuchábamos las cintas regrabadas de conciertos de nirvana y los primeros cedés que conocíamos, pues pocos tenían ese aparato tan moderno que los reproducía. celebrábamos nuestra eucaristía con calimochos y güisquis a la salud del nuevo mártir del rock.

y sobre todas las cosas mucha inocencia aún sin pisotear.

sigo pensando...que...

la inocencia no siempre es positiva...

los tiempos pasados no siempre son mejores...

la mentira a veces nos salva la vida...

pero los sueños no mueren...si queremos que así sea...

viva la vida

Cerraron sus ojos
que aún tenía abiertos,
taparon su cara
con un blanco lienzo,
y unos sollozando,
otros en silencio,
de la triste alcoba
todos se salieron.

La luz que en un vaso
ardía en el suelo,
al muro arrojaba
la sombra del lecho;
y entre aquella sombra
veíase a intérvalos
dibujarse rígida
la forma del cuerpo.

Despertaba el día,
y, a su albor primero,
con sus mil ruidos
despertaba el pueblo.
Ante aquel contraste
de vida y misterio,
de luz y tinieblas,
yo pensé un momento:

—¡Dios mío, qué solos
se quedan los muertos!

*

De la casa, en hombros,
lleváronla al templo
y en una capilla
dejaron el féretro.
Allí rodearon
sus pálidos restos
de amarillas velas
y de paños negros.

Al dar de las Ánimas
el toque postrero,
acabó una vieja
sus últimos rezos,
cruzó la ancha nave,
las puertas gimieron,
y el santo recinto
quedóse desierto.

De un reloj se oía
compasado el péndulo,
y de algunos cirios
el chisporroteo.
Tan medroso y triste,
tan oscuro y yerto
todo se encontraba
que pensé un momento:

¡Dios mío, qué solos
se quedan los muertos!

*

De la alta campana
la lengua de hierro
le dio volteando
su adiós lastimero.
El luto en las ropas,
amigos y deudos
cruzaron en fila
formando el cortejo.

Del último asilo,
oscuro y estrecho,
abrió la piqueta
el nicho a un extremo.
Allí la acostaron,
tapiáronle luego,
y con un saludo
despidióse el duelo.

La piqueta al hombro
el sepulturero,
cantando entre dientes,
se perdió a lo lejos.
La noche se entraba,
el sol se había puesto:
perdido en las sombras
yo pensé un momento:

¡Dios mío, qué solos
se quedan los muertos!

*

En las largas noches
del helado invierno,
cuando las maderas
crujir hace el viento
y azota los vidrios
el fuerte aguacero,
de la pobre niña
a veces me acuerdo.

Allí cae la lluvia
con un son eterno;
allí la combate
el soplo del cierzo.
Del húmedo muro
tendida en el hueco,
¡acaso de frío
se hielan sus huesos...!

*

¿Vuelve el polvo al polvo?
¿Vuela el alma al cielo?
¿Todo es sin espíritu,
podredumbre y cieno?
No sé; pero hay algo
que explicar no puedo,
algo que repugna
aunque es fuerza hacerlo,
el dejar tan tristes,
tan solos los muertos.

RIMA LXXIII, G.A.Bécquer

del semos españa o fascismo one more time

semos españa...

volverán banderas victoriosas, camisas azules y miraditas cara al sol...

dicen los preclaros adalides del verdadero patriotismo que por supuesto siempre va enfundado en la bandera rojigualda a la que cantaba marujita díaz y chimpún, que salgamos a las calles a ensalzar a una bandera, a declarar nuestro orgullo patrio.

que salga su madre.

defensores de las guerras, la represión y el genocidio. incapaces de abandonar de una vez el pensamiento fascista de sus orígenes dictatoriales.bendecidos por obispos y jerarcas.

por mis muertos que ninguna bandera me la levanta.

ninguna bandera merece una vida...

-que semos españa, coño!- gritan.

po bueno, po fale, po me alegro.

burbuja

foto: bobby puleo

la burbuja explota
cuando menos lo esperas
y entonces,
la tranquilidad.